Сказка

В глухой и заснеженной чаще,
Где нет любопытных людей,
Где сахарной ваты снег слаще
Избушка косая, а в ней:

Сидит на качалке старушка
За ткацким станком и свечой,
И ткёт нашу жизнь понемножку,
Уверенной взрослой рукой.

Выходят от туда полотна,
Парного белей молока.
Не гаснет в избушке окошко.
Зовут ту старушку-судьба.

Она всё про всех уже знает,
Кто будет царём, кто халдей.
Берёт со стола, пришивает
Неровности к душам людей.

Возьмёт она нитки пустые
Чтоб ровно пошёл переход,
И были они холостые
Теперь его мужем зовёт.

А тут надо нитку покрепче
Заплатка несчастья идёт,
Но если вам будет полегче
Без горя душа не живёт.

И радости есть там заплатки,
И горя потери друзей,
И ровно стоят там укладки
Для всех вновь рождённых детей.

Кому-то там быть негодяем,
И ткань его сильно темна,
А кто-то прославленный малый,
Над ним постаралась она.

А стол её сильно завален
Заплатками разных цветов,
И выбор порой так печален.
Судьба пришивает без слов.

Мы сами кладём на ладони
Обрезки цветастой души,
Но все повороты ты помни
Внутри, в потаённой глуши.