Растворялись самолеты в небе.
А я не спал, я думал все о той,
Что растворялась каждый раз при свете.
Я думал: «Что это со мной?»
Мой идеал – та самая с цветами,
Что поправляла волосы свои в метро.
Моя любимая – с зелеными глазами,
Одетая в зеленое пальто.
Стоит она одна на площади пустынной.
Молчу. Не говорю ни слова.
Я так отчаянно боюсь …
А вдруг уж ждет другого?
Который день в мученьях засыпаю.
И мысли, снова мысли все о той,
Которую так часто я встречаю.
Я выдумал ее с самим собой.
29.04.13
Выдуманный идеал
© Copyright: Михаил Дрон, 2013
Свидетельство о публикации №113111009373
Свидетельство о публикации №113111009373
Рецензии