26. 1. 13

-привет, ты как?

-все так же нахожусь на промежутке
От безразличья, холода, бесстрастья
До моря чувства и эмоций жутких.

- чем занята?

- опять пишу бессмыслицу в тетрадках
И излагаю мысли на листах,
Пытаясь все поставить на места.

-у тебя сбитые рифмы.

-я знаю, только, правда, все равно,
Эмоции нельзя писать словами.
А я пытаюсь. У меня едва ли
Получается. Но я сама не знаю.

-какой по счету стих?

-вот этот - первый с сотни,
И я хотела написать красиво,
Чтоб тронуло и чтобы прослезило,

А получилось то, что получилось.
Не лучше, чем стихи, что были ране,
Но все-таки он, вроде бы, не ранит.

-да, он спокойней. Что-то случилось?

-ничто. Но просто нет уж чувств,
А я все изливаю, что осталось,
Наверное, холодной стать хочу.
Хоть это никогда не получалось.

-ну вот опять.

-да-да, опять, прости.

-что, правда, грустно?

-нет, не скажу, чтоб очень,
Но просто все не так и все не то,
Дела с утра доделываю ночью,
Любовь храню в сердечке на "потом".

-когда "потом", раз не сейчас?

-вот в этом-то и дело,
Что я не знаю ничего, и точка.
Наверно, я пытаюсь не спешить,
Ведь это все не так-то уж и срочно.

Но из стихов в стихи пишу "люблю",
Расписываю боль, делю на строчки,
В конце, как драматург, пишу три точки...

Но все это не стоит и гроша.
Писать-то может каждый, а сказать?
Легко в стихах описывать глаза,

Когда не видишь их перед собою,
Прекрасные такие - небо с солнцем,
Такие голубые с желтизною...

-признайся, это будет лучше, правда.

-проблема в том, что ничего не будет.
А этот человек уже влюблен
И скоро про меня совсем забудет.

А я опять останусь одиночкой
И буду снова душу изливать,
Неровно выводя за строчкой строчку
В очередную толстую тетрадь.