И, как ни странно, звонят бывает твои подруги,
Когда вечерами нашей несбывшейся годовщины,
Ты пропадаешь в пьяных объятьях чужого, по сути, мужчины.
И говорят, мол, ты виноват, это твои заслуги.
Говорят, что ты теперь почти заперлась в квартире,
Говорят измученным таким тоном,
Через трубку я вижу, как глаза закатывают томно,
И скулят, будто их транслируют на эфире.
Мне плевать на то, что они старательно сочинили,
От усердия перемазав мобильный помадой.
Каждый год просыпаюсь от их звонков, я знаю, надо
И я еду на другой конец города, чтобы выставить этого вшивого на три-четыре,
Уложить тебя спать и сидеть под дверью в твоей квартире, наспех придумывая причину, как же мы это вдруг разлюбили. Нас с тобой за это еще не простили.
Им тоже больно, мы просто не видим
© Copyright: Иллирика, 2013
Свидетельство о публикации №113111000270
Свидетельство о публикации №113111000270
Рецензии