Так любить способна мать одна!

Женщина одна грустит в квартире,
Нет ее дороже в целом мире,
Ждет звонка, а больше ждет письма –
Там, вдали, моя больная мать.
Ждет давно, волнуясь и вздыхая,
Женщина уже немолодая.
Но я не звоню и не пишу,
По делам куда-то все спешу.

Ком своих проблем я только множу.
Что же сердце матери тревожить?
Если не скажу, то все равно
Ей понять беду мою дано.
Вот найду и мужа, и работу,
И о ней тогда я позабочусь.
Будет все отлично – прикачу…
Но летят года, а я молчу.

Но однажды мне к утру приснилось,
Над могилой будто я склонилась.
И виной внезапно обожгло:
Как же ей одной там тяжело!
Одного теперь уж я боялась:
Опоздать на день, на час, на малость.
Бросила я все свои дела…
Только мать в то утро умерла.

Господи, какой была я глупой!
Это видно мне теперь без лупы.
Ей бы только знать, что я жива,
И, обняв, меня поцеловать!
И мое бы сердце так не ныло,
А наполнилось ее бы силой.
Вьюга жизни менее страшна,
Если ты пред нею не одна.

Со слезами к ней, хоть неживою,
Я пришла с поникшей головою.
- Мамочка, прости меня, прости!
Мне в сто раз теперь трудней идти.
Но слеза на мраморе холодном
Вдруг очистит взгляд ее бездонный –
И пойму тогда, что прощена…
Так любить способна мать одна!