Я бреду по знакомой дороге
А в глазах слёзы от смертной тоски,
Снова в бар ведут меня ноги
Поэт болен он насытился лжи.
Знаком с безразличием, одиночеством, скукой
Всё сжимает грудь как тиски,
Он давно живёт с этой мукой
Ведь они были когда то близки
Пропахнув дымом и водкой,
Опустив голову в темноте
Словно соль на рану щепоткой
Стихи он читает толпе
Слушают нервно его проститутки
Роняя слезу по щеке,
А местные воры хлопают стоя
Бродяге который читает во тьме
Я был обычным как все иностранцы
Протёр эту шкуру до дыр
Каково это быть эмигрантом?
Я пойму… когда стану СЕДЫМ!
ЖАН©
Бродяга
© Copyright: Жан Собиров, 2013
Свидетельство о публикации №113110905415
Свидетельство о публикации №113110905415
Рецензии