Прогулка...

Ты берёшь кисть
и рисуешь облака и птицу,
у тебя оживает ветер...
А я пишу слова
               за буквой букву,
вплетаю их в узор,
пока ещё не ясный
                никому на свете.

Но вот,
последний крючок дописан,
расставлены тире и запятые.
Сквозь строчки проступает
лёгкий иней,
ветер гонит листья по асфальту…

А в твоей картине
                восходит солнце
и в траве цветы нежно-голубые!
От моих стихов веет прохладой.
Желтеют кленовых листьев ладони,
чернеют ветки
                в прозрачном небе…

Я надеваю куртку,
                закутываюсь шарфом,
переступаю порог
и гуляю в своих стихах,
                как в загадочном мире,
где никто никогда не был.

Тихонько напеваю,
но мне кажется, что я не одна…
Вот мелькнула твоя улыбка!
ты машешь мне – и я бегу…
в твою картину…

Здесь всё как в тумане зыбко...
В разводах вешнее небо,
но я различаю тропинку,
тебя и нашу рябину!