Эклога

 
                Видел во сне я тебя, что корабль, моя жизнь, потопило...
                Над ионийской волной руки устало трясешь
                И сознаешься во всем, что раньше обманно скрывала,
                Косы не в силах поднять - от пропитавшей воды.

                "Сон поэта", Проперций.I век до нашей эры,  умер 15 год до н.э.


Эклога логичности требует всё же,
 античной к тому же, поди, белезны,
 чтоб меч был под рёбра сенатором всажен,
 чтоб Брут, предавая, не ведал вины.

 Брутальность искусства в отсутствии чувства,
 всё лишь имитация, только игра,
 в античную тогу обряжены пусть вы,
 и граф верит в силу ядра и пера.

 Холодные антики, фантики книжек,
 мертвящие буквы, надгробья-тома,
 возбмёшь-этот рифмы, как бусины нижет,
 туман нагоняя, тот сходит с ума.


 Сума что ли с посохом? Баба Ксантиппа?
 Не Брут и не Сенека? Мудрый Сократ,
 бельмами из мрамора зырящий слепо,
 чтоб истину видеть, но правду сокрыть.

 А правда лишь в том, что нет логики в мире.
 Как в мареве ветка, как в море корабль,
 всё зыбко , неистинно - струны на лире
 на кроне листва и обложек кора.

 Догонит тебя ли платоновский эйдос,
 гетера в платочке Дианой прикинется,
 ты знай, мой Дионис, безумствуй и пей да
 на лире бряцай, и неистовей конницы

 пусть пальцы твои, твой последний систерций
 спустивши, блудницы пусть ищут сосцы,
 так нам завещали Тибулл и Проперций,
 пропойцы и истины вечной гонцы.

 И вот уже всё до конца промотав,
 отбросив кифару, и мех опустевший,
 поймёшь ты, что логос сродни  примитиву,
 как простыни с ночи измятой постели

 сродни волнам моря, на палубу хлещушим,
 когда уже тонет триера с матросами,
 и боль , как Афина Палада , из плеши
 у Зевса ...И весь ты истерзан вопросами.