Здравствуй, малышка Лин-Лин,
Прости, что к тебе обращаюсь как было раньше.
Пишет тебе твой кретин
Иль, как угодно тебе просто «глупый мальчик».
Пишет тебе сквозь страх:
Твои чувства к стихам моим горькая злоба с болью.
Но дело совсем не в стихах:
На раны твои не насыплю я больше соли.
Знаешь, «моя» Лин-Лин,
Что было когда-то - в настоящем отбросит тени.
Вышибается клином клин,
Но дурь мою, верь, вышибает лишь только время…
И время бесспешно идёт.
Я быть может взрослею, теперь я «не глупый мальчик».
Но посеешь что, то и пожнёшь –
Ничего уж не станет так, как бывало раньше.
И я преисполненный горя, того
Что растёт, от ошибок моих набираясь силы.
Ты ранимое море моё,
Что волной забрала, прибила ко дну и, лишив кислорода - убила.
Ранимое море моё
© Copyright: Мояша, 2013
Свидетельство о публикации №113110902484
Свидетельство о публикации №113110902484
Рецензии