* * *
Проходя свой обычный маршрут, -
километров под восемь по Люберцам,-
я не думал, что так завершу
эту осень, что местом полюбится.
С перерывом в два дня от дождя
льёт кленовое золото с медью. –
Я не думал, что стал продолжать
оставаться в позиции медиума.
Встал как вкопанный. Рёбра раскрыл,
для божественность мига для памяти.
Чрез пальто не прощупывал крыл –
знал и так, что в душе просыпаются.
Так вот жизнь, как в песочных часах,
перельёт свою тайную влагу,
чтоб в «ничто» в головах записав,
некий призрак брезгливо вылагивал.
Нет причин для смертельной тоски,
где бессонница часто на страже –
смуглой дамой, себя затаксив,
ночь, как в карты, навылет просаживает.
Очевидность не знает границ,
рёбра зданий – обманутых дольщиков.
Память сеткой яиц ограничив,
Муза, голос не сел чтоб,- довольствует.
Проходя свой обычный маршрут
© Copyright: Анатолий Алексеевич Соломатин, 2013
Свидетельство о публикации №113110807379
Свидетельство о публикации №113110807379
Рецензии