Поэт

На двор я вышел, солнца блик,
Спросил меня, - "Куда, старик,
Направил бренные стопы,
И взял ли ширму от молвы"?
Я возбуждённо отвечал:
- "Тут не далече есть причал.
Живёт знакомый шалопай,
С ним повстречался невзначай.
Ни балагур, ни весельчак,
Не держит фигою кулак,
Но дерзко молвит, сей босяк,
Что не могу понять ни как.
Одет, невзрачно, как и все,
Но не живёт он на овсе.
В его глазах огонь горит,
И он не много говорит.
Когда же пишет он стихи
В них всё, и радость, и грехи.
А сам в азарте и огне,
Слова находит в глубине,
Своей или чужой души,
А может в комнатной тиши
Он с господом заводит спор.
Иль господу наперекор
Он утверждает жизни суть.
Вам не мешало бы взглянуть
На сей природный экземпляр.
Пока живёт в нём это дар.
Сказать открыто, кто вы есть,
Всегда считает он за честь.
И тут же дарит вам стихи,
Не важно, что вы далеки
От рифмы и высоких фраз.
Он жизнь не строит на показ,
С ним я беседовал не раз,
И даже в самый поздний час,
Когда, казалось, что он спит,
Он мыслит только, как пиит".