Мне при жизни стихов тебе, мама,
Сочинить было всё недосуг,
А теперь меня совесть упрямо
И сверлит и сжимает до мук.
Лезут в голову запоздалые,
Превращённые в нежность слова.
Вспоминаю: такою усталою
Ты последние годы была.
Ты о каждом из нас печалилась
До последней своей черты.
Как мы жили, не всё тебе нравилось,
Только что могла сделать ты.
Ты совсем не была знаменитою,
Ты ничем не умела блистать,
Не умела казаться сердитою,
Не умела нотаций читать.
Словом злым никого не осыпала,
Говорила, что так нельзя;
Шла дорогой мирскою, как выпало,
Груз нелёгкий семейный везя.
Для меня среди множества женщин
Ты всегда оставалась одной,
С кем печаль моя делалась меньше,
Потому и спешил я домой.
А на то, что хлебнул я худа
И очаг не достроил свой,
Ты мне молвила: "Эх ты чудо!
А ведь был счастливый такой..."
24.12.95г.
Маме
© Copyright: Анатолий Тутынин, 2013
Свидетельство о публикации №113110804449
Свидетельство о публикации №113110804449
Рецензии