Стояла долго на забытом перекрёстке.
Мои попытки сделать шаг сковала дрожь.
Весь мир в раздумьях стал глухим и плоским,
А у людей в руках: то ли цветок, то нож.
Холодный ветер не щадил мои одежды,
Он растрепал копну волос и ворох дней.
Последней станцией моей пустой надежды
Была дорога с бледной линией огней.
Внутри вихрилось чувство будущей тревоги.
Запястья и сомнения сковал неровный страх.
О, сколько же таких, оставивших пороги
Родных домов, сгорающих в кострах?
Я знала, путь мой никогда не будет ярок,
Он будет полон каменных, испорченных дорог.
Он как письмо без адреса и новых марок,
Как на земле свободной вражеский острог.
Всю жизнь стояла я на этом перекрёстке,
Но так и не смогла ступить и сделать новый шаг.
И только в спину свет машин громоздких
Светил. На мир скатился мрак.
на перекрёстке
© Copyright: Монастырная Ольга, 2013
Свидетельство о публикации №113110707946
Свидетельство о публикации №113110707946
Рецензии
