А в общей тетрадке мои закорючки,
Вам душу цепляют слова, словно крючья.
Но что же писать, коли жизнь наша сучья?
И Бог-то не знает, когда станет лучше.
Писать не проблема - с печатаньем тошно:
Куда что нельзя, а куда - ещё можно.
Хожу по земле, как охлёстанный вожжей -
Судьбой на алтарь стихоплётства положен.
И крест не награда, а просто продажа,
И сердце пугают искусственной сажей,
Но грохот его чем мощнее, тем краше,
Коль снова читают стихи глаза ваши.
А вы напишите, спросите, поймите,
Что знаете всё, да узнать не хотите.
Я молча коснусь ваших глаз ненароком,
А души... они... предначертаны Богом.
а души... они...
© Copyright: Андрей Смирнов 71, 2013
Свидетельство о публикации №113110703938
Свидетельство о публикации №113110703938
Рецензии