На грани

Лес обнажил свои секреты,
Седая хвоя у сосны…
Всему на зло, на грани лета, –
Ноябрь, так хочется весны...

По краю леса, на пригорках,
Трава махнула в полный рост.
Задёрнутый зелёной шторкой,
Простукал камешками дрозд.

Здесь, воробьишки, без капризов,
Наш птичий цвет в родном краю,
Покинув мокрые карнизы,
Грудь в грудь вершат судьбу свою.

Да от заката, до ухода
Чуть подмороженных ночей,
Всех – трелью мощною свободы,
Всё заглушает соловей…

Когда-то, ведь, не плавал мелко,
Всё брал на грудь до грани риз.
И грезились не то, тарелки,
Не то, роящийся сервиз.

Сейчас всё как – то, понарошку,
Переживания бедней.
Отмеренный совсем немножко,
Мне куцый свет коротких дней.

И снова память, словно каша,
Доходит в чугуне голов…
Не упиваемая чаша,
Ручей весенний тёплых слов…

«Пускай ты выпита другими...»,
Допить остатки я не смог.
Пускай ты выпита, бог с ними,
Коль существует он … ваш бог…