Этот старый, запущенный сад…
В нем еще проступают тропинки,
Но последние флоксы горят
из разросшейся густо малины.
Тут - остатки прогнивших жердей,
Там – могильные холмики грядок…
Но смешенье пород и ветвей
нарушает привычный порядок.
В нем, как в омуте, спит тишина.
Здесь неловко запеть, засмеяться.
Глухо падают яблоки на
годовалую поросль акаций.
Я по саду кружу, не дыша,
и, видать, за какую-то ветку
зацепилась косынкой душа
и трепещет цветастою меткой.
Сад
© Copyright: Иркин-Борисова, 2013
Свидетельство о публикации №113110609070
Свидетельство о публикации №113110609070
Рецензии
