Не стихи

Не ищи в этих строках литературы,
Междустрочий, подтекстов и прочей блажи.
Это просто письмо... откровенной дуры,
Что любовь оставляет в своей поклаже,
Остальное же – сором бросает в пламя,
Чтоб сгорело иль, может, досталось нищим,
Прикрывающим играми и словами
Отпылавшую правду на пепелище.

Я богата поклажей своей простою,
Но такою тяжёлой, что сложно крыльям
Не устать и не выбрать хоть миг простоя
Вместо неба с его иллюзорной былью.
Но покамест – лечу, не ропща, не ноя.
И спасибо тебе за благую небыль
И за то, что, любовью богат земною,
Неустанно меня выгоняешь в небо.

Я, конечно, поэт. Только суть не в этом.
Как поклажа проста – так проста задача
В этих строках хотя бы не быть поэтом
И тебе рассказать, как ночами плачу.
Видно, тьма и полёты несовместимы:
Слишком явны бесцельность и непреложность
Одиночества в небе. И ты прости мне,
Если верил, что оное – невозможность.

Но лечу и во тьме, утирая слёзы,
Потому что бескрылой не стать и в горе.
И боюсь, что земные метаморфозы
Так изменят крыла, что истлеть им вскоре.
Но ещё потому низойти не смею,
Что не смеешь ты сам прекословить дуре,
Посвятившей всю жизнь лишь одной затее:
Подарить тебе вечность, в литературе...



...