Матрица

Тик-так, тик-так, так-тик, так-тик, а бывает ещё - тактик-так, тактик-так... Постоянное непрекращающееся тиканье. Откуда оно? Чёрт его знает. Ну, тикает. И пусть тикает. Жизнь идёт, ты пьёшь азотно-кислородный коктейль, растёшь, меняешь джинсы, учителей, заведения. А оно всё тикает и тикает. А потом вдруг ты начинаешь догадываться, что тикает. Но уже поздно. Ты слишком близко стоишь к бомбе, и никуда уже не убежать. А бомба - под юбкой. Под юбками. Под всеми юбками. И вот они начинают взрываться. Медленно, как в замедленной съёмке взрывается атомная бомба. Взрыв обжигает кожу, запекает роговицу и скрючивает вчера ещё привлекательные тела в вопросительные знаки. На коже - стопроцентный ожог, прикоснуться нельзя. Запечённые глазные яблоки больше не блестят. Вопросы давят своими размерами и взглядами, полными безнадёжности. И вот рассеивается дым. Девять шансов из десяти, что перед тобой отвратительная старуха. Один шанс - что старуха довольно привлекательная, и ты бы даже не прочь... Но девять шансов из десяти!!! Это почти что русская рулетка с шестизарядным револьвером и пятью патронами в барабане. Что же делать? Вдруг чувствуешь, что жизнь забросила тебя в пустыню, где круглый год жара, нет электричества, нет холодильника. А в руках у тебя красивая куколка из варёной колбасы. Что же делать? Нужны проститутки. Везде и всюду. Что ещё? Искусственное оплодотворение поставить на поток. Как жить с такими мыслями?! А я и не живу. Болтаюсь, как Иисус на кресте и кровоточу. Только не за что-то или кого-то, а из-за чего-то. Из-за чего? Когда я был ещё в животе матери, наверное, моя матрица была слегка подпорчена. Может быть, маму напугал пьяный сосед, а, может, просто заболела гриппом...