Вхожу в ноябрь, как в свой поникший сад,
распахивая мокрые ворота.
Деревья с небом дружат невпопад:
деревья - к небу. Небо с неохотой
приоткрывает старенький шатер
и не спешит отдариваться златом:
нет-нет да вспыхнет гаснущий костер
живым теплом, увы, не тароватым.
На тонкой ветке бьется желтый лист -
рябина золотого не обронит.
Но чуть коснись - оранжевая кисть
роскошным даром ляжет на ладони.
Уже на треть убавлен Божий день,
и, восполняя недостаток света,
из закоулков вытесняя тень,
мой дом огнями продолжает лето.
Мне б не польстил ноябрь, когда бы не
явил тебя он для меня и мира.
Ко мне пришел ты якобы извне.
Я ж из тебя, греша, творю кумира.
Вхожу в ноябрь...
© Copyright: Илона Смирнова, 2013
Свидетельство о публикации №113110605630
Свидетельство о публикации №113110605630
Рецензии
