Правда жива, ибо гении смертны.
Ночь каменеет. Осенняя стынь
тянется моросью.
Руки ли, ветки? –
держат пергамент. Остаться, остыть
ныне бессмысленно – песни под грудью
рвутся басовыми звуками, жгут…
Есть ли бессмертье, учитель? И трудно ль,
падая навзничь, ложиться под кнут
яростных криков толпы и ударов,
ядом пронзивших спокойную речь?..
Я запишу эти строки – но стаду ль,
прежде бежавших тебя – уберечь
мысли твои, сохранившие ясность
в жалких крупицах того, что сберёг?
Ночь наползает с залива. Бесстрастно
падают капли, срываясь в поток.
Значит – прожить отражением,
листья
стонущих душ отдавая на суд?
…помню – что был ты.
И знаю, что письма
эти –
к тебе –
никогда не дойдут.
Платон - Сократу - посмертно
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2013
Свидетельство о публикации №113110610931
Свидетельство о публикации №113110610931
Рецензии