Не восьмой год

И он ушел - я даже не вздохнула -
во вторник вечером. Последнее "прощай"
Из сердца вырвалось и до земли согнуло
ревущим шепотом. Родной, не-за-бы-вай...

И вот ушел. Он столько лет пытался.
Искал, любил и от тоски страдал.
Но возвращался каждый раз остаться.
И весь мой мир набожно застывал.

Да. Он ушел, последний раз взлетая
над смятой верою, по белым простыням.

...Нет.
Я не верю, что в начале мая
Пойдет восьмой, как он мне обещал.


Рецензии