Отцу

А я зря не писала ему стихов,
Хотя он достоин, пожалуй, книги.
Он холоден, строг. Его взгляд суров.
Он прям - никогда не плетет интриги.

Он сам все решает. И делает сам.
Не терпит ненужных и глупых советов.
Он внутренним верит своим голосам.
И всегда избегает прямых ответов.

В его голове всегда масса идей.
Хоть он не признАет - он все же мечтатель.
В душе презирает он слабых людей:
Сам духом силен. Он не трус, не предатель.

Не любит болтать. Он всегда молчалив.
Что за мысли в его голове - неизвестно.
Он спокоен. И словно удав терпелив.
А скандалы и крик для него неуместны.

Он меня приучал не скулить и не ныть.
Его дико нервирует вид женских слез.
Он однажды сказал: "Надо сильною быть.
Ну а если обидят, то просто дай в нос".

Он меня научил отвечать за слова,
Никогда не виня в своих бедах других.
И пока на плечах моих есть голова,
Я уметь должна видеть чужих и своих.

Мы боролись с ним часто. И он побеждал.
Я всегда восхищалась его силой духа.
Он меня заставлял, иногда убеждал.
Ну а грань перейду - получу оплеуху.

Он мог стать кем угодно: судьей, капитаном...
Но не стал. Значит, сам он так не захотел.
Может быть, потому в моих жизненных планах
Он старался остаться всегда не у дел.

И когда я однажды сменила дорогу
И решила сама для себя выбрать путь,
Он перечить не стал. Проводил до порога
И сказал: "Ты звони. Приезжай как-нибудь".
________________________________________

Осознала я все лишь спустя много лет.
Ведь тогда мне казалось - ему наплевать...
Лишь с годами однажды нашла я ответ:
Он пытался меня научить выживать.

Вот и выросла я. Наступил мой расцвет.
Я стою на пороге другого этапа...
Но, как раньше, когда мне твой нужен совет,
Ты подскажешь. За это спасибо, ПАПА!

/2013/