Любовь...

Бывает, что любовь летит к нам в руки,
но мы её боимся, как огня.
Считая, что несёт она лишь муки,
стараемся сбежать, её кляня.
Она ж одолевает все барьеры -
закроешь двери, так влетит в окно,
ведь для любви не существует меры.
И справиться с ней свыше не дано.
Любовь бывает счастьем для кого-то,
кому-то болью, коль ответа нет,
а кто-то с ней свести стремится счёты.
И, всё же, без любви и свет не свет!

Случается порой, что слишком поздно
любовь пришла, а возраст уж не тот.
Но с ней сияют ярче в небе звёзды,
душа искрит от счастья и поёт.
И в сладких грёзах двое, словно птицы.
Для душ двоих ни в чём преграды нет.
Что - возраст, если выпало влюбиться
оставив в чьём-то сердце яркий след?
Как редко это счастье выпадает -
прожить закат, летая в облаках!
Воистину, тогда любовь - подарок
пред тем, как затеряешься в веках.
Да, поздняя любовь как вдох последний,
как воздуха живительный глоток,
как гром в предзимье, радостный, весенний,
как... тот кленовый на стекле листок.