Уборка

С утра в шкафах порядок навожу,
блокноты сортирую, книги, фото,
листочки рукописные без счета,
в коробки упакованное что-то...
Куда все деть? Ума не приложу.

Так  хочется  для близких сохранить    
мои труды,  альбомы,   сувениры,
и строчки, продиктованные лирой...
Снести на свалку сущность  микромира – 
заранее себя похоронить.

Вот здесь в конвертах  письма от друзей
и к праздникам открытки-поздравленья,
стихи, что мне дарили в дни рожденья...
Еще доинтернетовское время.
Архив души и памяти музей.

Вот сына-первоклассника тетрадь,
картинки, нарисованные внучкой,
морской конек – вопросом-закорючкой,
и две совы  забавные подручку...
И выбросить, – как ближнего предать.

 Здесь  мой досуг, друзья, любовь,  дела.
Здесь я.
Но что грешить самообманом:
когда отправлюсь в путь  к небесным храмам,
возможно,  что сочтут  родные  хламом,
все то, что я для них же сберегла.

Что грело душу мне, пока жила.