Художник рисовал меня,
А я не двигался и взглядом
На полутень свою пенял
Наверно ближе был, чем рядом.
<Художник> заставлял с т о н а т ь,
Но я догадывался, впрочем,
Откуда ж мне их было знать?
Они темнее летней ночи.
Как в рамках на его холстах
Задумчивое и безумство.
Он кисть держал в своих руках
И вырисовывал Искусство.
Бездна просила себе форму,
Когда он подходил к холсту.
Брал черный, чтобы видеть тьму,
Шептал безумное Закону.
Он верил в то, что его гамма
Оттенков и цветов картины
Наверняка заденет Правду,
А не пройдет, как у всех мимо.
Художник полностью ручался
За зеркало его пустыни =
Своей стихии поддавался
Чего не стоило усилий.
И все как будто однозначно
Пока он здесь, пока он занят.
Картина вдруг смотрела мрачно,
Когда включала ему память.
Художник доверяя Силе,
Что пишет им его картину.
Водил рукой в учёном стиле
Пока портрет мой не застыл вдруг.
Художник
© Copyright: Алексей Шамшурин, 2013
Свидетельство о публикации №113110510713
Свидетельство о публикации №113110510713
Рецензии
Можно сказать: неплохо.
Ты вник в суть творчества святого.
Вдруг в эту бездну сам попал,
И понял цену мук богемных.
Причислил и себя в число непонятых,
неповторимых.
Майя Барахова 05.06.2015 10:00 • Заявить о нарушении
Ты вник в суть творчества святого.
Вдруг в эту бездну сам попал,
И понял цену мук богемных.
Причислил и себя в число непонятых,
неповторимых.
Майя Барахова 05.06.2015 10:00 • Заявить о нарушении