Ничего не писать иначе,
Как является без причин
И тихонько потом поплачет,
Улыбнётся и даст почин
Не тому,
Что в себе готовил,
Не тому, что себе берёг,
А что глубже, теплее крови,
Что без имени, словно бог,
Что потом на тебя похоже
И на всех, кому ты милей.
А тупые срамные рожи
Пусть останутся тем, кто в дрожи
Прозы тусклых обычных дней.
Ничего не писать иначе
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113110409802
Свидетельство о публикации №113110409802
Рецензии