В лесу, где воздух чист,
Не слышен шаг сапог.
Прольется чей-то свист
Средь норок и берлог.
Художник там усталый,
Всегда, из года в год,
Окрашивает старый
Людьми забытый лот.
Он взмахивает кистью-
Нигде подобной нет:
Окрашивает листья,
В нарядный, яркий цвет.
В глазах заметны слезы,
Бывает даже страх,
Боится, что березы
Останутся лишь в снах.
осенние сны
© Copyright: Елизавета Мэй, 2013
Свидетельство о публикации №113110407765
Свидетельство о публикации №113110407765
Рецензии