Подобно моллюску, створки смыкаю,
Комкая платье и мысли свои,
Себе нажимаю на горло любви
И, боль отметая, уж не возникаю.
Все заверенья уложены в строчки,
Трубочкой свёрнут заветный мотив,
Рифмы пишу и в бездонный архив
Всё спрессовал до тире и до точки.
И убеждаю себя и корю,
Всё вспоминая беседу меж нами,
Но пожирает всесильное пламя -
И я с тобой по ночам говорю.
Створки держу... И сочится, как кровь,
Новый сонет, где вся та же любовь.
Сонет-87 (восемьдесят седьмой) из 244-х
***
Сонет-87
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113110402044
Свидетельство о публикации №113110402044
Рецензии