4 11

Мальчик, ты тот самый приторный вкус,
Что под давлением частоты теряется,
Ты тот самый тяжелый груз,
Который дотащишь, потому что нравится.

Про тебя пишут главы
В книгах, подобии "причины всех неудач",
Тебе не надо ни красоты, ни денег, ни славы,
Ты сам себя любишь, сам себе мазохист-палач,
Которого можно избить, предать, всячески обмануть,
А ты будешь топтать снег под ногами и улыбаться,
И улыбка твоя, как самая ядовитая ртуть,
Которая вдруг рассыпается между нами.

И под этой смесью снега с дождем я заставлю тебя растворяться,
Как сахар, что окажется чертовски нужным к кофе,
Ты будешь мямлить, в сотый раз повторяться,
Но не скажешь и сути своей катастрофы.

Я буду бить тебя в грудь,
Вся промокшая от дождя и соплей.
Ты лишь скажешь, что мне пора отдохнуть,
Но с моими припадками жить веселей.

Ты будто слышишь весь мир, "милый/хороший",
Но день сегодня не твой, упускаешь оказию.
Сегодня ты обнищало-унылый прохожий,
Кому разговоры необходимы до безобразия.

Но чуть позже я потеряю сознание,
Ты будешь рядом сидеть и курить,
Ты помнишь все самое главное,
Но никогда не скажешь об этом вслух.
Мне никогда не хотелось тебя любить,понятно?
Ты оказался не сладкий мачо, а самый последний лопух.