Ну, вот и всё… И сломана кровать.
И в треске том — попытка распознать.
Где мера страсти? Где её предел?
Кто был охотник? Кто его удел?
«Мне сорок пять» — как мантра, как пароль,
Как оправданье воли и неволь.
Плоть в цвете, но трещит под ней основа —
И жизнь смеётся тихо и сурово.
Кровать — не просто дерево и ткань,
А хрупкий мост меж «можно» и «не рань».
Но если мост однажды рухнул в ночь —
Ты выводы поспешные отсрочь.
Быть может, это знак — остановись?
Иль просто жить иначе научись?
Вопрос висит в вечерней тишине:
Давать ли миру — или быть в себе?
Мост
© Copyright: Марк Финсбури, 2013
Свидетельство о публикации №113110401583
Свидетельство о публикации №113110401583
Рецензии