Остров скорби

Так назван построенный в Белоруссии памятник воинам,
не вернувшимся из Афганистана
 
Я стою в молчанье виноватом.
Вы простите, павшие, не павших
Под Кабулом или под Гератом,
Нас простите, вас туда пославших.
Обжигаюсь строчками надгробий,
Что для нас — в пожизненном укоре.
Остров Скорби! Остров нашей скорби,
Ты омыт, конечно, морем горя.
В двадцать лет вас звали «ветераны»,
Вас, Иванки, Васили, Петруси...
Парни, не пришедшие с «Афгана»,
Вас семьсот в одной лишь Беларуси.
        ***
Мне тогда легко на сердце станет,
Когда край мой обойдут напасти.
Где, когда, скажите мне, славяне,
Мы себе построим остров Счастья?
 


ИСТОРИЯ С БОЛЕЗНЬЮ

Как мимолетно в жизни счастье.
Вчера еще я мог ковать
Его. А ныне... Ныне — здрасте —
Ложусь в больничную кровать.
Еще вчера — работа, дело,
Друзей и встреч круговорот...
Печальней нет, скажу, удела,
Чем этот вот, да в Новый год!
В момент болезнь накрыла магмой,
Смяла, скрутила, оборзев.
И, слава Богу, что диагноз
Всего лишь только «о эр зе».
Да, ОРЗ. Всего лишь только.
Покруче отвело беду.
И прежде чем погаснет елка,
Домой, быть может, попаду.
Ну а пока мы вместе будем
Посредь больничной тишины:
Тут, за окном, больные люди,
Там, за окном, больной страны.

  НА ТРАКТЕ

Падал снег... Видать, всерьез пошел.
Труп в крови... Народ вокруг толпится.
Ты, — спросил сержант, — его за что?
Зенки опустил свои убийца.
Значит, — начал нелюдь свой рассказ, —
Едем мы с приятелем на «Форде».
Перед нами мельтешит «КамАЗ»,
Вот его... Которому... По морде.
Я — сигнал: приглохни, мол, мужик,
Уступи, скорей тебя обскочим.
Он же, знай, все едет и дымит.
Нет бы принять в сторону обочин.
Тут вскипел не я уже — дружок:
«Тормознем давай-ка шоферюгу».
И «Форда» «КамАЗу» — поперек:
Выходи, чумазый, без испугу!
Хрясь ему дружок. А он — ответ.
Друг — с копыт. И кувыркнулся даже.
Тут и вспомнил я про... пистолет.
А в упор я, вам скажу, не мажу...
Падал снег. Видать, всерьез пошел.
Подступал народ, хрипя: «Паскуда!»
Подступал народ, хрипя: «За что?!»
Громыхнул сержант: «Без самосуда!»
...Наша жизнь, ты тоже, словно тракт,
Где теснит нас всякий понемногу,
Прижимая к борту работяг,
Открывая сволочи дорогу.