Моей Душевной писательнице, я посвящаю стихи.
В её красоте и колкости, я, утопаю в ночи.
Сравнивать её мне не с кем, такие уже не живут,
Может быть я и романтик, но я её отпущу.
Талант её выше неба,
Ощущение, что пишет из вне.
Её понять невозможно
А так же закрыть в себе.
Она как дикая кошка,
Когда хорошо- она спит.
Когда болит головка,
Она без движенья сидит.
Как будто бы ждет ответа,
На крики своей души.
Такая вот писательница,
Спала у меня на груди.
Любимой
© Copyright: Дмитрий Комлев, 2013
Свидетельство о публикации №113110307932
Свидетельство о публикации №113110307932
Рецензии