Нельзя, пожалуй,
Нельзя
В один ряд и Бродского,
И Евтушенко:
Кто-то к жизни любя,
А ведь кто-то через примерки.
Да какие!
Стиснув зубы,
Челюсть свело,
Когда некий поэт
Кричит нам,
Что его ремесло
Как вихрь.
Он не ведает,
Что бывает
И ответ за его слова.
Он уверен,
Что оболгали
Историки времена?
Хорошо. Допустим,
Что Россия в «красивом вранье»,
Тут по стилю уже не на месте
Рассужденье, как будто в вине,
Алкоголь проглотил эту строчку.
Строчка была о Толстом,
Может так, но, однако, позвольте,
Ведь Нехлюдовы – это боль
Сочинений,
Причём тут Россия?
Одной строчкой Бродский велик,
«Неужели не я»,
Здесь земли всей
Ожидающий обелиск.
К мировому порядку без лишних,
Одной синей краской небес,
Неужели не я в светлом мире,
Фонари уже светят не мне.
Мы встречались с тобой,
Евтушенко,
Помню только сорочки цвет,
Библиографом был он,
Ведь это неотъемлемый след
На лице.
Помню только сорочки цвет
© Copyright: Елена Шершова, 2013
Свидетельство о публикации №113110301452
Свидетельство о публикации №113110301452
Рецензии
