Упало перо из слабеющих рук,
И пальцы уставшие гриф отпустили.
Для многих из нас был и брат он и друг,
И только поэты его не любили.
Его не любили за дерзкий язык,
За слово, что было опаснее пули,
За то, что душою кривить не привык,
Не прятал глаза, и спины не сутулил.
И голос его прозвучал на весь свет
О том, что друзей не бросают в несчастье
И что справедливости в мире как нет.
Что прав всегда тот, у кого больше власти.
А свора поэтов мелькала пред ним
И больно кусала не ведая меры.
Он сворою этою был нелюбим,
Всё яркое бесит, когда сами серы.
Теперь кулаками стучат себя в грудь,
Кричат, что, мол, гений, что, мол, проглядели.
Как жаль, что обратно его не вернуть,
Как горько, что ЭТИ пока уцелели.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Александр Доможиров, 2013
Свидетельство о публикации №113110206654
Свидетельство о публикации №113110206654
Рецензии