А чувства убивают свысока

А чувства убивают свысока
Небрежным словом, что по горлу бритвой.
И вот уже ты смотришь в облака,
Томясь не завершающейся битвой...
И вот уже в грязи, в долгу, в шелку,
Опутанная ложным состраданьем,
Ты силишься прогнать из глаз тоску
С почти нечеловеческим стараньем.
А он такой, как был. Он на весы
Кладет дела, слова, считает пени...
А ты, неблагодарная, часы
В слезах проводишь, вставши на колени
Перед иконой и моля о том,
Чтобы живым вернулся он под утро.
Не упрекнешь, не спросишь ни о чем.
Уже давно прощать тебе не трудно.
И только боль серебряной змеей
Сквозь волосы блеснет совсем нежданно
Из зеркала. И ты глядишь с тоской,
И спешно краской покрываешь раны.
Напрасный труд. Неискренностью чувств
Пресытившись, душа теряет крылья
И прячется от правды, словно трус,
В объятия бесславья и бессилья.
Где будет вечно от стыда сгорать,
Стремясь к мечте, по сути непристойной...
Не лучше ль Смерть? Искусство умирать
Постигнут лишь достойные. Достойна ль?