«Под одеждой каждый гол,
Как отмытый тряпкой пол», -
Прошептал мне кто-то в ухо.
«В ухе, - я подумал, - сухо,
Как обычно. Сразу видно -
Это дух, раз нет слюны.
Духу быть должно обидно,
Что слюной он обделён
До скончания времён.
Духи - ловкие вьюны:
Прошептал - и был таков.
Мол, ломай над смыслом слов
Ты хоть сто своих голов!»
Нет покоя и от снов:
Старику под спящий нос
Половой совать вопрос?!
Памяти Эдварда Лира
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2013
Свидетельство о публикации №113110206481
Свидетельство о публикации №113110206481
Рецензии
