Искусство, как бедняк, само себя
Берёт на содержание,* любя
Не мёд по маслу, но кусочек хлеба
И три глотка воды. Как много неба
У всех над головой, но чьё оно?
А солнце золотое, как руно,
Ужели и оно ничьё? Как мало
Нам в жизни этой нужно. Не пристало
Быть жадным: что возьмёшь с собой туда,
Где быстрых лет слепая череда
Заставит всё и вся забыть навек?
Как жалок переевший человек!
А ты, поэт, когда в последний раз
Ел «ртами» не привыкших к пище глаз?
*парафраза слов Иосифа Бродского
А ты, поэт, когда?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2013
Свидетельство о публикации №113110205821
Свидетельство о публикации №113110205821
Рецензии
