Молчу, а сердце изнутри ломает рёбра,
И от убитых нервов уже видно ключицы,
Кто-то возможно обнимет за кости,
И совсем ничего уже не случиться.
Я к тебе не приеду из города за оградой,
Я тебе не пишу ведь ты письмам не будешь рад.
У меня ещё долго будет играть на скрипке наша не рожденная дочь,
Глазами похожая на тебя точь в точь.
И я буду держаться чтобы не зареветь,
Ведь некому вовсе слёзы мой утереть.
Я долго буду гулять вечерами одна,
Пряча запястья в жуткие холода.
И вспоминать твои руки теплые.
Ты же занят, у тебя там свой дела,
В городе что на Ч. начинается.
Я лет десять назад от тебя ушла,
А сердце до сих пор разрывается.
Ты кого-то хоронишь, а потом кому-то крёстным становишься,
И вскоре сам стать отцом готовишься.
А я... никогда уже не мать... не жена...
И никому ничего не должна,
Только вот жить не хочется.
Ты же занят, у тебя там свои дела
© Copyright: Татьяна Потапова Петрушкина, 2013
Свидетельство о публикации №113110204993
Свидетельство о публикации №113110204993
Рецензии