Баллада о зле

Из страны далёкой плёлся человек,
В чёрный плащ закутан с головы до ног.
Ковылял давно - сам не помнит, сколько:
Мёрз под снегопадом, под дождями мок.

А едою-сухомяткой ему воздух значился,
А водой служила кровь убиенных душ.
Ветер выл и истерзал до скелета кожу,
Только он не горевал, размножая сушь.

И никто, и никогда слов его не слышал,
Но взлетали к облакам вороны в испуге.
Шёл дорогой человек, к боли склонный,
Оставляя за собой лишь беду да муки.

Убегали от него, хоронились в дебрях,
Только взгляд его пустой находил укрытых.
Тотчас руку поднимал не в остереженье,
И звонили колокольни по телам убитых.

О душе не говорили но молились в храмах
(как о чём-то окаянном, хоть и вера в ней),
Не прощались, не лобзались - тихо исчезали,
Чтоб не видеть горя-боли близких и друзей...

И распалась жизнь людей каплями на крошки,
В небе шастали-гуляли грозовые тучи,
О Любви шептал народ, выли, вторя, волки...
Да летела в бездну их суть-судьбина сучья.
---------------------------------------
Всё, увы, не рассказать - это очень долго,
Но навеки холод дикий победил тепло.
Души-птицы тенями разнеслись  по миру.
Чёрный человек ушёл, но оставил зло.