Поэма длиною в поезд и ещё чуть-чуть

Я уезжаю. Поезд Харьков-Москоу.
Тоска такая, что соскучился висок
по пуле. Пленник головного мозга -
как будто бы какого-то СИЗО -

я уезжаю. Выдано в дорогу
предупрежденье: скоро свидимся. И вот
лежу в купе, сложив на ногу ногу,
и думаю, конечно, про него.

Тоска. Российский паспорт неисправен.
Погран-боец до слёз довёл, свинья.
Но отпустил. На сердце - соль и гравий.
Я уезжаю. Снова. У меня

печаль. В кармане восемь гривен сдачи
(в рублях это десятка два с лишком).
Менять их негде и смешно. А это значит -
метро, автобус и немножечко пешком.

На радость, чемодан мой невелик.
Зелёный-тёмно. Самый минимум вещей,
зарядка, косметичка, пара книг.
И в целом, не трагедия вообще

что доберусь без шика. Доберусь.
Видали много худшего. Однако
сей факт слегка усиливает грусть.
Как всякий трус, особенного знака

я жду от высших сил. И он, должно быть,
размером с двадцатиэтажный дом
мне представляется. Как всякий твердолобый,
я берегу иллюзии и вздор

свои, над ними жлобственно немею,
как царь Кощей над изумрудами. "А вдруг?!"-
я говорю себе, - "он любит, как умеет?!",-
и в этом - истина и весь порочный круг.


Звонит Денис. Московский друг. По звуку -  курит.
В окно уперясь, созерцая товарняк,
я слушаю, что затемпературил,
соскучился и вспомнил про меня.

Я говорю: "Тоска. Стоим. Граница.
С утра в Москве. Расстроена? Отнюдь...
Ну да, расстроена. Покой мне только снится.
Не любит, кажется, но может, я гоню".

Смеется (он, наверно, это слышал
раз двести или триста), я - за ним.
И сразу - проще и спокойнее, и выше.
"Как здорово, что ты мне позвонил!..".

Разъединило в середине этих мыслей:
деньгам пришёл конец. А вслед - отчёт,
 что кто-то добрый тысячу зачислил
(Спасибо-Диня-Братское-Плечо).

Ночь. Тишь. Сердцебиение вагона.
Проваливаюсь в сны под простынёй.
Сон - лучший лекарь всяческих загонов:
рукою мягкой сцапал и унёс.

Москва и серость. Граффити венчают
повдоль путей забор. Брюзжит стакан
стеклом по ложке и покачивает чаем.
Оделась. Допиваю в два глотка

и выхожу, кивая проводнице.
Таксисты, бабки с сумками у стен.
Привет, Москва, которой тоже снится
покой. Любимый метрополитен

встречает духотой и крепким миксом
из ароматов. Пресные на вид
текут по эскалаторному Стиксу
цепочки люда в немифический Аид.
 
Да будет свет! И да придёт автобус!
Пришёл. Перемотаем... Звон ключей.
Я дома. Всё на месте. А могло бы
смениться чем-нибудь. But nothing ever changes.

Сегодня Halloween (заморский праздник):
все наряжаются в костюм себя самих
и пляшут до утра в разнообразных
заведениях. Но как-то не до них

тотально мне. Я отвыкаю. Молча,
болезненно, как будто мне впервой.
Пустяк, наверно, если бы не волчье
желание расстаться с головой.

Диффузия печали и ночИ.
Я знаю, как и кто меня осудит.
Но судей нет. А тот, кто есть - молчит.
Заговори со мной, мой Друг! О вечной сути,

о правде и о том, куда держать
штурвал. Я так устала отчего-то.
И от себя мне хочется сбежать.
Но некуда. Чернеет небосводом

окно. Создатель Формы и Пустот
сажал зерно в раскопанные грядки.
Ты где-то там, и я надеюсь, что
доволен и дела твои в порядке.


31.10.13-1.11.13
поезд Ха-Мо, дом.