А лес шумел и ветер пел в вершинах,
И цепкою была осенняя листва,
Пока еще не писана картина,
Но вырвались восторженно слова:
О, Русь моя! О красота родная!
Стояли сосны, как богатыри.
А где — то там, у неба пролетая,
Ему крылом махнули журавли,
И сердце билось, словно птица в клетке,
Как в дни волнений первых и тревог,
Он каждой бы сейчас сосновой ветке
В любви, наверно, объясниться мог.
Стоял он, глядя, на мольберт устало
Через табачный седоватый дым,
Его рука послушно рисовала
Те сосны,утром виденные им.
О красота родная! Шишкину
© Copyright: Юрий Изместьев, 2013
Свидетельство о публикации №113110108626
Свидетельство о публикации №113110108626
Рецензии