на Миллионной улице, в пустых бараках

на Миллионной улице, в пустых бараках
некогда злозвездных околодворцов
скрывают достоянья культуры -
любовных тем-утех макулатуры -
вязь ярусов у вавилонской башни
пылиться в атмосфере новых книг.

банши теплого света, уюта, милого плеча,
если уехал на край света, в ислам и замуж
- с горяча.

тут джаз, как толстый нерв,
трещит, натянут на телеграфные столбы.
мне жизни портит прелесть
то недостаток времени,
бессилие, то удаленность от Невы.

мы выбрали для жизни город мертвых,
где Англетер, его былые дни,
торжественнее прозвучат для пеших,
чем окончанье ядерной войны.
кругом печати вечной памяти и скорби,
они же для слепых зевак висячие сады.

они нас греют только кофе, чаем,
и персонажами, что в бары
и пространства тянут ноги и носы,
продрогшие от осени и часов вечерних.
заблеванные улицы и толпы праздных по проспектам,
сплошь трата времени и тусклые огни -
царей уж не добудишься, а этот моветон задумали они.