Паша

Паша, запрячет волнистые кудри
под забрало мотоциклетного шлема,
как славный герой древней мифологемы
из строк позабытой индийской сутры,
в лучах предрассветного перламутра,
будто мчит он дорогой из Вифлеема
и запитан от неба особой клеммой.

Паша любит жизнь, не пьет и не курит,
сжигает адреналин верхом на байке,
знает его до последних болта и гайки,
носит куртку, сшитую по фигуре,
слагает дорожные партитуры,
верит в удачу и собирает страйки,
он не жаждет несметных богатств Клондайка.

Паша красив, как бог, что женщин манит
обнимать на всей скорости его спину,
долго слушать грохочущие турбины,
греть руки в его широком кармане
и в большом городе, и в глухомани,
лишь бы сдюжили тросы и карабины,
что держат незримо простор голубиный.

Паше снится шоссе в изгибах трассы,
открывая тайную логику мира
и идею всевышнего ювелира,
которому внемлют любые расы,
люди в экономе и в бизнес-классе,
заключенные все и их конвоиры,
кто имеет и не имеет кумира.