Я творила везде,где позволяло пространство.
Мне было всё равно на чём писать.
Какая разница, где душу изливать,
Печальный крик в любом обличае раздастся.
Вот только карандаш в руке тупился,
Он не хотел такие резкие слова писать,
Пришлось иллюзией чернил стихи черкать.
Чтоб вновь поток сердечных фраз явился.
А иногда тот карандаш острел,
Но руки почему-то мигом отказали.
Тогда пыталась взглядом написать чету проблем,
Которую остатки чувств мне указали.
Теперь и карандаш всегда со мной,
И руки рвутся с мыслью в бой неравный.
Бумагa,испещрённая дыханьем долгожданным
Валяется клубками мятыми в тиши густой.
8.04.11
Творила
© Copyright: Диана Гришанова, 2013
Свидетельство о публикации №113110110942
Свидетельство о публикации №113110110942
Рецензии