Диагноз

Шепчу ночами что-то и мечусь,
Подушка жаром пышет, как больная.
Я простыню в гармошку закачу,
Вертясь юлой. А что со мной, не знаю.
Быть может, прилепился вредный гриб,
Как банный лист, ведь за окошком осень?
И голова, и тело – все горит.
Не тиф ли так меня нещадно косит?

Пошла в больницу. Там мне говорят,
Что бронхи в норме и желудок в норме.
А щеки почему тогда горят
Так, что заметно это посторонним?
- Какой диагноз у меня? – молю. –
Скажите и лекарства пропишите.
Я по ночам совсем уже не сплю.
Ведь вы ж врачи, что делать, подскажите!

Ушла ни с чем. И странная болезнь
Меня еще с неделю изводила.
Я перестала даже пить и есть,
И, словно тень, по улицам бродила.
Быть может, наконец, влюбилась я?
Но вот в кого, на ум мне не приходит.
Быть может, кто ругает? Есть «друзья»,
Что вечно яму роют в огороде.

Еще неделю я была в слезах,
Пока себя на мысли не поймала,
Что доводы как против, так и за,
В стихи я незаметно рифмовала.
Сама смогла болезнь определить –
Поэзией я, видно, заболела.
Не сердце, а душа моя болит,
Ей до всего теперь, дотошной, дело.

Спросила у знакомого врача,
Что делать мне теперь для исцеленья.
А он в ответ сердито пробурчал,
Что здесь причин не видит для волненья,
Что как пришла болезнь, так и уйдет,
Подобно свинке или же ветрянке,
Что каждый сочиняет иль поет,
Особенно (добавил он) по пьянке.

Спиртным давно я, вроде, не грешу,
А наважденье это днем и ночью
Меня ведет – и я пишу, пишу,
Домысливая, а подчас пророча.
Как только ляжет на листок строка,
Блаженство в каждой клеточке трепещет,
И воскресаю я в своих стихах,
И жить на этом свете, вроде, легче.

Пройдет? А я теперь уж не хочу
От мук волшебных этих исцеленья.
Я, словно птица, над землей лечу
На крыльях,  данных музой вдохновенья.
Единственный диагноз по душе
Из всех, какие собрала под вечер,
Поэтом быть! Не нужен рай пашей,
Когда услышишь голос птицы вещей!