Мы просто так, увы, не пишем...
Мы просто так, увы, не пишем. Мы пишем в дрожь или от боли... И сколько писем... сколько соли... Как много драмы в каждом слове. Когда тоска в груди заноет, ты прочитай меня однажды... Здесь я оставлена в покое, здесь нас слова с тобою свяжут... И пока я тебя читаю... я будто знаю твою жизнь... В душе угрюмой ковыряюсь. А там темно... что в ней скажи? Я всё увидеть попытаюсь. Свет сквозь тоннель, тепло в метель... Увижу как ты засыпаешь, ложась в холодную постель. Пиши, не бойся слов туманных. В стихах не может быть обмана. Мы здесь, пожалуй, все чисты. Ведь боль не чувствуют листы.
© Copyright: Из Города Снов, 2013
Свидетельство о публикации №113103103491
Свидетельство о публикации №113103103491
Рецензии