Метро

Москва. Подземка.
Полузабитый вагон метро.
Незнакомцы, читающие газетенки с новостями.
Запутанные наушники у сидящего рядом с той, кто ищет в сумке помаду.
Он и она. Рядом.
Холодные пальцы на скользящем поручне у самой крыши с мигающими фонарями.
Взгляды, направленные на ровные черные стрелки с вьющимися волосами.
Его желание встать ближе по нарастающей красной ветке.
Ее скромное платье, облегающее бледное худощавое тельце.
Летящие в туннеле под скрип колес, читают мысли друг друга.
Непрекращающийся шум.
В голове пение птиц, которых нет на самом деле.
Отнюдь. Два разных человека.
Здесь и сейчас. В данную секунду, понимают без слов.
Резкий толчок. Одна за одной.
Новые лица.
Не замечают подмены.
Они. Уже настолько близко, считай она под его плечевой мышцей.
Так мило.
Хочется пойти домой, держа ее за руку, будто свою любимую.
Конечная. Последний глубокий вздох, уже такого родного аромата парфюма.
В разные стороны ведет толпа, оттаскивая их друг от друга.
Нет сил бороться за то, что было так мимолетно, но все же безумно.
Уже далеко, но так и тянет обернутся.
Увидеть сотню тех, кого успел возненавидеть.
Окликнуть, не зная даже первой буквы имени.
За эти пятнадцать минут пережить то, что люди не могут объяснить словами.