Молитва

Он стоял перед зеркалом. Он зажигал свечу. Из семи чудес света он выбирал восьмое. На коленях он клялся:

"Я кровью тебе плачу. Возврати мне ее!
Я плАчу.
Я мало стою.

Но, клянусь, если б только ты дал мне последний шанс, я б ни разу все это больше — клянусь! — не сделал.
Если хочешь, иди, забирай меня хоть сейчас. По кусочкам бери сознание, мысль и тело.

Забирай все стихи! Я писал их двенадцать лет, надрывался над их созданием, как распятый! Смысла в этих словах зарифмованных больше нет, они больше не смогут врезаться в адресата...

Забирай мою гордость!

Со мною она всю жизнь. Я кормил ее каждый день в поцелуях женщин. Я давал ей укрыться в перинах своей души. Я любил ее больше всех.

Это было прежде.

А теперь забирай!

Да возьми просто так, без цен. Мне ее не продать: она очень раздутой стала после всех этих драм и дешевых постельных сцен. После всех этих тел на шелковых одеялах.

Забирай! Я сказал, забирай!

Об одном молю.

Возврати мне ее.
На вечер один.

Послушай,

Все, что хочешь возьми.
Я тебе себя отдаю.

А взамен об одном прошу:
Возврати мне
Душу".