Пробралась чья-то боль,
Разорвав неба голь
И покров лучезарного августа.
Вдруг она не твоя?
Ни на что не смотря,
Ты отрежешь: «Не надо, пожалуйста.»
Может, в чём-то я прав,
Что унылый твой нрав,
Он не может печальнее быть уже.
Расширялась тропа,
Но бежать не могла
И уснула под ленточным финишем.
Ныне всех сторонишь-
ся. Ты – серая мышь.
Апельсин чистишь дольками голыми.
Первый снег за окном
Оббегает твой дом,
Знает он, что тебе и так холодно.
Радовал алкоголь,
А теперь дремлет боль.
Твой желудок обжёгся, изъязвился.
Хочешь смерти – вперёд!
Рана не заживёт,
А кончина придаст больше жалости.
Боль
© Copyright: Дмитро Безкровний, 2013
Свидетельство о публикации №113103009032
Свидетельство о публикации №113103009032
Рецензии