На моей руке острее вены,
И лицо покорностью сопит,
Я сошёл с тропы своей дилеммы,
И совсем немного я… убит.
Двадцать три, уже, звучат не громко,
Осторожно, и совсем никак,
Словно что-то поменялось звонко,
Словно жизнь идущая - пустяк.
Как достать себя из-под обломков,
Как в остылый труп вдохнуть ума,
Что бы начертали для потомков,
То, что жизнь прошла не зря.
Костенелый ум спускает флаги,
В Мире наступает тишина...
Будет завтра новый лист бумаги,
Завтра может вылиться до дна.
Вены
© Copyright: Дмитрий Шошин, 2013
Свидетельство о публикации №113103008756
Свидетельство о публикации №113103008756
Рецензии